Grupo de Lectura Espírita

Vex not the bard, his lyve broken, His lasta son sung, his last word spanen.

   “No, el hombre no será jamás libre en la tierra. Es el triste cautivo del bien, del mal, de lo bello. Por ley del misterio, no puede gozar de libertad sino cuando se convierte en prisionero del sepulcro. Fatalidad, león por el cual el alma es devorada, yo he querido dominarte con ciclópeo brazo, he querido llevar sobre mi espalda atigrada piel y me gustaba que de mí dijeran: “Esquilo nemeo”. No lo conseguí; la fiera humana destroza aún nuestras carnes con sus garras eternas; el corazón del hombre está lleno todavía de gritos de odio, y esta fosa de leones no tiene Daniel. Después de mi. vino Shakespeare. vio las tres brujas, ¡oh, Nemea!, llegar del fondo de la selva y verter en nuestros corazones sus revueltas calderas, los filtros monstruosos del inmenso secreto. Después de mí, el domador, llegó el cazador a esta gran selva del límite del mundo. Y como mirara en su alma profunda, Macbeth gritó: “Huyamos”, y Hamlet dijo: “Tengo miedo”. Se salvó. Moliére apareció entonces en el lindero y dijo: “Veamos si mi alma desfallece. Comendador, ven a cenar”. Pero en el festín de piedra, Moliére temblo mientras palidecía don Juan. Mas, cualquiera que sea el espectro. la bruja o la sombra. eres siempre tú. león. con tu garra de hierro. Tú llenas de tal modo la gran selva sombría, que Dante te encuentra al entrar en el Infierno. Tú no eres dominado sino cuando la muerte devoradora te arranca con dientes el alma en pedazos, se apodera de ti en la selva profunda secular y te muestra con el dedo tu jaula: la tumba”.

“¿Los reyes y vos, allá arriba, cambiáis de ropaje? ¿Luis XIV en el cielo no es criado tuyo?, ¿Francisco I es el loco de Triboulet?, ¿Creso es lacayo de Esopo?”

“El cielo no castiga con semejantes artificios y no convierte en loco a Francisco I. El infierno no es un baile de grotescas comparsas en el cual el negro castigo seria el sastre”.

Oh, tú, que la manopla de Shakespeare recogiste,

Que cerca de su Otelo tu Alcestes esculpiste,

Sombrío de pasión!

¡Oh, sol, que resplandeces en doble espacio y vuelo;

Poeta desde el Louvre, y arcángel en el cielo!

Tu espléndida visita honora mi mansión.

¿Me tenderás arriba tu hospitalaria mano?

Que caven en el césped mi fosa: sin pesar.

Sin miedo la contemplo; la tumba no es arcano;

Yo sé que en ella encuentra prisión el cuerpo vano.

Mas sé también que el alma sus alas ha de hallar.

¡Espíritu que quieres saber nuestro secreto.

Que en tus tinieblas alzas la antorcha terrenal.

Que a tientas y furtivo, pretendes indiscreto.

Forzar la inmensa tumba, la puerta funeral!.

¡Retorna a tu silencio y apaga tus candelas;

Retorna hacia la noche profunda en donde velas,

Dejando algunas veces tu densa oscuridad;

Los ojos terrenales, aun vivos, aun abiertos,

No leen por encima del hombro de los muertos

La augusta eternidad!

“¡Imprudente! Exclamas: La Sombra del Sepulcro habla la lengua mundana, emplea imágenes bíblicas, se sirve de palabras, metáforas, fábulas, para decir la verdad.. La Sombra del Sepulcro no es una ficción, sino una realidad. Si desciendo a hablar vuestra jerga en que lo sublime consiste en armar algún estruendo, es porque sois insignificantes. La palabra es una cadena del espíritu; la imagen, la argolla del pensamiento; vuestro ideal, el grillete del alma; vuestra sublimidad, un fondo de mazmorra; vuestro cielo, la bóveda de una gruta; vuestra lengua, un ruido encuadernado en un diccionario. Mi lenguaje es la Inmensidad, el Océano, el Huracán. Mi biblioteca contiene millares de estrellas, millares de planetas y constelaciones. Si quieres que te hable en mi lenguaje, sube al Sinaí y me oirás en los rayos; sube al Calvario y me verás en los relámpagos; baja a la tumba y me sentirás en la clemencia.”

   “Las mesas nos dicen cosas sorprendentes. Todo un sistema casi cosmogónico por mi pensado y escrito en veinte años ha sido confirmado con largueza magnífica. Vivimos aquí en un “horizonte” misterioso que cambia la perspectiva del destierro y pensamos en quién debemos esta ventana abierta”. Las mesas nos imponen el silencio y el secreto”.

  “Mme. Víctor Hugo y su hijo Francisco estaban casi siempre a la mesa. Vaquerie y algunos otros sólo se acercaban alternativamente. Hugo, jamás. Desempeñaba el empleo de secretario escribiendo aparte, en hojas sueltas, los dictados de la mesa. Esta, consultada, anunciaba generalmente la presencia de poetas, de autores dramáticos y de otros personajes célebres, tales como Moliére, Shakespeare, Galileo, etcétera. Pero la mayor parte de las veces, siempre que se le interrogaba, en lugar del nombre esperado la mesa daba el de un ser imaginario; por ejemplo éste, que se repite con frecuencia: “La Sombra del Sepulcro”.

   El conocimiento de casos de literatura de ultratumba se ha multiplicado por la obra realizada por autores serios y responsables. En Italia, el extraordinario investigador metapsíquico Ernesto Bozzano se dedicó al análisis de este género literario, lo que puede verse en su notable monografía intitulada “Literatura de Ultratumba”. Ahora bien ¿no serán acaso estos asombrosos fenómenos mediámnico-literarios un nuevo camino de Damasco para reencontrar a Dios y el Espíritu?.